Un taller entre gallinas y escombros; un banco con entradas para "ricos" y "pobres"; un zimbabuense que se cruzó la frontera con sus caballos a Mozambique huyendo de la "guerra"; una bicicleta de la que cuelgan pescados; una carretera infranqueable; una esquina eterna... Un día en Vilanculos.

Es lo más cerca que he estado de una fábrica de sueños. Sueños rotos, convalecientes, en la UVI algunos, pero sueños al fin y al cabo. Aquí se encargan de recuperar su magia, de sacarles brillo, de devolverlos aureolados con la misma ilusión de la primera vez. Un sitio singular éste, único. Es el hospital de muñecas más antiguo de Europa, casi dos siglos a sus espaldas, aunque para la mayoría de turistas que pasean por Lisboa seguramente pase desapercibido.

Visité varias torres que saludan al Mediterráneo y que en el pasado se mostraban desafiantes ante quienes desde sus aguas osaban retar a la península. El sol brillaba sobre la azul quietud del mar, una suave brisa acariciaba nuestros rostros, el mismo viento que en el pasado soplaba las velas de los navíos con patentes de corso.

Mientras esperábamos bajo el sol a que alguien viniera a rescatarnos y veíamos pasar a mozambiqueños que andan, como la mayoría de africanos, en medio de la nada hacía otra nada, aparece un camión del hotel. Uno ya puede intuir que debe tratarse de un sitio especial un lugar que defiende un camino imposible